Dos Cervezas ¡por favor!

Todavía me duele, pero me invita a cervezas y baila conmigo alguna de mis canciones favoritas, no se hace el valiente, pero tiene cierta tendencia a usar máscara y convertirse en mi héroe, dice que en estos dias las calles están  muy peligrosas, tiene miedo de que alguien me asalte a atraco o beso. Nunca dice que me quiere, me lo escribe en aquellos versos que nunca saldrán a la luz, aquellos versos que nunca leeré. Me asalta con mil preguntas sobre la existencia del amor eterno, de porque tengo que ponerle a todo un nombre y usar en la mayoría muchas vocales, que porque no le dejo simplemente invitarme a algunas cervezas, también dice que porque no paro de repetirle que necessito que diga que soy suya y siempre sentirme mía. Yo le digo que me da igual que se pasee entre faldas mas cortas que la mia, mientras sepa que no soy yo la que le va a decir que siga, que me escriba algunos versos mientras me tomo la última en el bar mas caro del centro. Todavia me duele, me duele leerle entre los ojos de esa rubia que lleva más de dos horas intentando ser su musa, sin saber que él, la poesía, la usa para enamorar a personas tristes y escribir sobre lo bonito de los corazones rotos. Qué nunca fui su musa, por si lo preguntas,  solo fui otra niña triste, con el corazón roto y  ganas de cerveza.

Sin musa no existe el poeta

Tiene la cama fría desde que ya nadie baila al son de sus caderas su canción  favorita, le ha quedado un lado vacío  desde que se convirtió en solitaria y juró que los cuentos y los príncipes no tenían  sito en su historia. Dicen que si la ves de noche en cualquier bar de barcelona, se te congela el alma y dan ganas de enamorarla. Lleva la palabra imposible como bandera, y solo baila con corazones rotos. Que lástima que en este invierno tardio, los rompecorazones estén  a la orden del dia. Sonríe poco, una vez le juraron amor eterno y desde entonces ya no cree en las palabras. Ha ella le gustan los hechos, que le regalen margaritas en invierno y emborracharse los sabados. La llaman pecipicio y salida de emergencia porque ellos, que dicen llamarse hombres, solo se quedan a vivir en su sonrisa de viernes a domingo, dicen que es demasiado huracán para vivir entre sus manos. Fue musa, de algun que otro poeta, que terminó escribiendole a otra lo que merecian sus caderas. Ya no cree en la poesía, dice que los versos estan hechos para mediocres artistas que solo quieren un polvo en una cama demasiado fria.

Su vestido rojo

Desde aquí, veo a una madre explicandole a su hijo pequeño que no esta bien molestar a la niña que le gusta, que no le tire de las coletas, que le regale besos y le diga lo bonita que esta con ese vestido rojo que siempre lleva al colegio. El hijo la mira con los ojos muy abiertos y le dice que no es momento para jugar con las niñas, que él quiere divertirse, jugar en el barro, hacer locuras. Desde aqui, escucho a una chica con un vestido rojo contarle a su amiga que conoció a un chico, y no un chico cualquiera, al amor de su vida, se lo explica con una sonrisa rompecorazones, y unos ojos que podrian iluminar las calles de Barcelona un viernes por la noche. Dice que le hace reir, que no es poco, que le llama pequeña cuando, ha su lado, se siente la mujer mas grande del mundo, que se conocieron en un bar de las ramblas por un amigo de un amigo tomando unas cervezas y compartiendo algunas anécdotas. Desde aquí, veo a una pareja joven, van peleando sobre a quien le toca hacer la cena hoy, él le dice que salgan esta noche a aquel bar donde se conocieron, ella le contesta que esta cansada, que ya habra tiempo para salir y bailar, solo quiere una noche tranquila, como aquellas de besos, caricias y una película que nadie veia, ella lleva un vestido rojo precioso. Desde aquí, veo a una pareja con niños, van riendose sobre como uno de los pequeños se ha enamorado de una niña de su classe pero esta no le hace caso, el padre le dice que disfrute, que juege en el barro, ya tendra tiempo para el amor. Desde aquí, veo a una pareja de ancianos, van cogidos de la mano y hablan sobre ir a aquel bar en las ramblas donde se conocieron, se sonríen  como si supieran un secreto que el resto del mundo desconoce, y qué bonito, él la mira como si su niño interior ya no buscara al amor de su vida porque ya lo ha encontrado, y ella, ella sigue con su vesido rojo.

Me quieres?

Suena mi móvil y sé que es un mensaje de él. Son las tres de la mañana del segundo sabado que no compartimos cama y el telefono no para de sonar. No ayuda a que últimamente el insomnio juege con mi cabeza y me diga que no puedo dormir, que seguramente estaras bailandole el agua alguna chica con la falda deasiado corta y rubia. Mensaje, siempre de él, "Me ha dicho la luna que no paras de gritar mi nombre, vamos abreme, sé que no estas dormida". He dejado de prometerme para siempres desde que se convirtió en portazo, y no volvio a llamar a mi puerta. He jurado no volver a escribirle, pero si lo vieras, hasta tu que no lo conoces te darian ganas de dedicarle algunos versos. Otro mensaje, son como las cuatro, cinco de la madrugada. "Se que he bebido de más y no puedo culparte, pero te culpo por todos los cristales que sonaron cuando decidiste convertir lo nuestro en una historia de a uno, abreme vamos, sigues jugando con nuestros recuerdos". He podido dar como diez vueltas en nuestra cama y todavia huele a él, he caminado por nuestra casa de ida y vuelta y todabia estan sus pantalones favoritos tirados en el sofá, su camisa la tengo puesta yo, es mi favorita, lleva la marca de mi pintalabios en el cuello. Mensaje "Seis o siete cervezas y todavía veo claramente tus ojos marrones, no puedo vocalizar bien, pero lo unico que consigo decir es que me traigan mas margaritas, nunca olvido que son tus flores favoritas, vamos abreme, estas siendo una puta loca". No sabe lo loca que puedo llegar a estar por él, pero las últimas flores que me regaló, me dijeron  que no, que no somos posibles "eres un jodido borracho, guarda las flores, me quieres?".

Pura Poesía

El poeta esta enamorado y no de su musa, si no de una chica despistada, mordaz y descuidada. No le escibe versos jurandole hacerla eterna, o habla sobre como hacer música cuando ella camina por las calles de una Barcelona abandonada. El poeta esta enamorado y no es de su musa, se ha enamorado de una chica con ojos marrones, sin un rasguño en el corazón y con miedo a la soledad. Me ha dicho que no hay verso que la describa, que necessita cogerle de la mano y llevarla algun tipo de precipicio para explicarle que ahora ella, se ha convertido en su salvavidas. Mi poeta esta enamorado y no es de su musa, es de una chica con nombre de flor y con tendencia a usar vocales, no es fan de la poesía y sale cada viernes a emborracharse con sus amigas. Me ha dicho mi poeta que no se atreve a decirle que ha vuelto a escribir, que ningún  poema lleva su nombre, pero que en todos hay un poquito de ella. En algunos habla sobre sus piernas, en otros, por ejempo, habla de como con su mirada trae la primavera a este invierno tardio, en otros simplemente de lo bien que le quedan las faldas los sabados por la noche. El poeta se ha enamorado y no de su musa, pero esa chica de la que habla, es pura poesía.